Sarcasmo com esperança, ela disse, e aquelas palavras soaram estranhas na mesma frase,
como algo que não se diz, impossivelmente.
De repente, o ovo frito, a farinha, a cebola, ganharam uma mistura especial,
a farofa virou um festival de sabor muito complexo.
Eu achei. Serviria em qualquer cozinha muito chique e branquinha
e digna. Não era eu que ouvia, era uma versão toda alegrinha com um
elogio súbito. Ora, a tarde é chuvosa e cinza.
Mas faz sol cá dentro.
