Veja margarida,
Tudo começou do nada absoluto,
A ausência de coisa sólida.
Só o sentimento nadando nestas águas.
Eram dois, depois 11, depois 22
E quantos mais virão.
Veja margarida,
Eu nem sei por onde terminar.
Saudade tua
E de não saber se.
Uma que já veio, outro que virá.
Todos são tu, o milagre da multiplicação.
Tantos quanto os grãos de poeira de tuas mãos.
Uma noite, tivera um sonho e acordou abestalhada.
A canoa virou, levando toda a farinha a misturar com a água
amarela do rio, o saco de roupas, a trouxa com lata de farofa,
as bananas. E a criança, não havia a criança.
Acordou entre gritos, desespero, dor moída.
Somente o saco plástico com os documentos, conseguiu agarrar.
Voltava para casa, muda e triste, como as árvores dos barrancos prestes
a virarem balseiro, a espera da próxima enchente.
Acordou assim. Olhou ao lado, a rede vazia a balançar.
Levantou, calçou as botas sete léguas, pegou o
saco de estopa e foi para o barranco apanhar o feijão.
Com sorte, talvez uns ovos de tracajá.
Há coisas que vão morrendo
Diante de nossos olhos
Sem que possamos salvá-las.
Há coisas que se partem,
Há coisas que partem.
Há coisas que vão-se lentamente,
Sem quê, sem como,
Há coisas que perdem a cor, sabor, aroma.
Há coisas que perdem a nós,
Há coisas que nós perdemos.
Há coisas que eram e já não são.
Há outras que nunca serão.
